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Le Poing d’un Dieu Courroucé – Extrait

Une Publication Black Library

Contrat de licence pour les livres numériques

Le Poing d’un Dieu Courroucé

William King

Tout autour de lui, les bâtiments pulsaient. De grandes tours de cristal passaient du rose à l’orange et au vert citron, puis retrouvaient leur apparence ordinaire – pendant une fraction de seconde – avant de reprendre leur ballet kaléidoscopique. Leur radiance en perpétuel changement donnait une apparence particulièrement sinistre aux nuages d’orage rouges.

Balthus eut quelques instants pour s’en apercevoir après avoir terrassé l’horreur bleue au moyen de sa lame. La chose explosa dans une gerbe d’étincelles magiques et fut la dernière de son espèce corrompue à tomber lors de cette escarmouche. Un sentiment de soulagement l’envahit. Il avait beau avoir l’habitude de combattre ces créatures du Chaos, il craignait toujours que les choses continuent de se diviser et de se reproduire indéfiniment.

Il se demanda si la lumière surnaturelle de la cité avait un but autre que de confondre la vue et de troubler l’esprit, puis il réalisa que les disciples de Tzeentch n’en demandaient sans doute pas davantage.

Le tonnerre gronda. La foudre zébra le ciel et s’abattit sur la tour la plus proche. Au point d’impact, les lueurs chatoyantes s’évanouirent, leurs couleurs balayées par la colère de Sigmar. Sur les toits et les remparts, la foudre laissa place aux silhouettes massives des camarades Stormcast Eternals de Balthus. L’orage parut accoucher d’une unité de Judicators, dont les arcs voltaïques crachèrent une nuée de projectiles crépitants qui s’abattit sur la vague d’acolytes, qui découvrirent alors la caresse de la chaîne d’éclairs de Sigmar.

Les adorateurs du Chaos tombèrent pour être remplacés par des tzaangors – des hommes-bêtes pourvus d’un bec et de cornes qui avançaient en hurlant et en brandissant leurs énormes lames d’un air de défi. Toutefois, ils étaient de moins en moins nombreux à affronter le courroux des Stormcasts. Était-il possible que leurs réserves s’épuisent enfin ?

Balthus fit signe à ses hommes de le suivre en tendant son épée à la pointe illuminée par la foudre vers le groupe d’ennemis le plus imposant. L’espace d’un instant, il eut une impression de déjà-vu. Il avait peut-être fait le geste vingt fois depuis sa métamorphose, mais il avait toujours l’impression que c’était la millième, comme s’il répétait un mouvement d’une autre vie.

Il se mit à courir, broyant les éclats de cristaux sous ses pas, libérant une odeur d’encens, agréable dans un premier temps, puis écœurante – une odeur qu’il avait fini par associer aux cultistes du Maître du Changement et à leurs rituels malins.

— En avant, mes frères ! Nous y sommes presque. Un dernier effort !

Les Liberators répondirent à l’appel de leur Prime en poussant des cris de guerre :

— Pour Sigmar ! Pour l’orage éternel !

Puis ils se précipitèrent vers la horde démoniaque, bien déterminés à se venger pour l’asservissement de leurs royaumes et l’exécution des leurs.

Ce qui n’allait plus tarder désormais. C’était la dernière des neuf grandes forteresses d’Azumbard. Au cours des huit derniers mois, les autres étaient tombées l’une après l’autre – victimes de la fureur des fidèles de Sigmar –, leurs défenses magiques rompues, leurs occupants fanatiques occis, et leurs âmes condamnées à la damnation éternelle. La dernière citadelle était là. Elle avait tenu plus longtemps que les autres, avec ses chaussées piégées, ses murs visiblement imprenables, protégée par la puissance magique dont chacune de ses pierres était imprégnée.

Par moments, Balthus avait bien failli céder au désespoir. Failli seulement. Ils s’étaient battus pour chaque pouce de terrain. Lentement, ils avaient pris les environs. La victoire semblait enfin à portée de main. Cette zone serait nettoyée, purifiée et libérée de la souillure du Chaos.

Il allongea le pas, décidé à ne pas laisser un seul guerrier de sa chambre se jeter dans la mêlée avant lui. Il sauta par-dessus un muret de cristal et abattit sa lame sur la face aviaire d’un tzaangor, dont il fendit le crâne et aspergea de matière cérébrale les cultistes alentour.

Il transperça les rangs des Arcanites et en tua une vingtaine. Les coups de ses ennemis rebondissaient en vain sur son armure, faisant tinter à chaque fois les lourdes mailles en sigmarite.

Il se fraya un chemin jusqu’à une place flanquée de tours défensives. Une fois encore, il crut reconnaître l’endroit, comme s’il y était déjà venu, sans savoir pourquoi.

Peut-être était-ce dû à l’incompréhensible sorcellerie des partisans de Tzeentch. Il leur arrivait souvent de tisser d’étranges sortilèges dont le but échappait aux esprits sains. Au fil des longs mois de combat, Balthus avait parfois vu les hurlements de ses adversaires et ressenti les sons de leurs cris de guerre jusque dans ses os. Bien évidemment, Sigmar le protégeait, et ces écarts étaient rapidement surmontés. Peut-être s’agissait-il encore d’un de ces effets.

Ses Liberators le rejoignirent avec fracas et se déployèrent en formation serrée tout autour de lui.

— Ils battent en retraite, Liberator-Prime !

Le mugissement de Tulius l’emporta sur le tumulte de la bataille. Balthus perçut l’assurance dans sa voix et le sentiment de victoire inéluctable. Ils allaient l’emporter en ce jour ! Aujourd’hui, cet endroit maudit allait finalement tomber !

Balthus chassa cette pensée de son esprit. La victoire n’était gagnée qu’une fois le dernier ennemi à terre ou en fuite. Rien ne devait être pris pour acquis, surtout pas ici et maintenant. Le seigneur de guerre qui tenait la tour s’était révélé particulièrement ingénieux et tenace. Par trop souvent ces dernières semaines, ils avaient perdu des camarades alors que la victoire leur avait paru assurée. Des pièges s’étaient déclenchés. Ils étaient tombés dans les embuscades. Des sortilèges destructeurs avaient craché la défaite des mâchoires de la victoire.

— Peut-être sont-ils enfin à court de renforts, dit Pindar en ralentissant sa descente au moyen de ses ailes dorées pour rejoindre ses amis dans l’œil de la tempête de sigmarite.

Le Prosecutor semblait calme et détaché, comme s’il avait passé la dernière heure à planer au-dessus de terres arables parfaitement paisibles et non devant les murs d’une citadelle du plus grand ennemi de l’humanité. La javeline d’orage qu’il tenait en main montrait cependant qu’il était prêt à en découdre.

— Je n’y compterais pas trop, répondit Balthus. Ils parviennent toujours à en invoquer davantage.

— Aucun sorcier ne dispose de réserves d’énergie illimitées, aucune citadelle ne renferme d’effectifs infinis, dit Tulius.

— Celle-là m’a tout l’air de faire exception à la règle, rétorqua Balthus en se demandant pourquoi il ressentait un tel découragement.

Peut-être l’air était-il chargé d’une sorcellerie subtile et démoralisante. Il n’aurait pas dû être dans un tel état en voyant la lueur de la victoire illuminer le visage de ses camarades.

— Regardez, le Pourfendeur-de-tours arrive. Son heure est enfin comptée, affirma Tulius.

Balthus jeta un œil par-dessus son épaule et vit le grand bélier poussé par une centaine de Stormcasts. Son extrémité était illuminée par la foudre.

— Dégageons le passage. Hors de question que les Hallowed Knights entrent par la dernière porte d’Azumbard avant les Knights Excelsior !

Ils chargèrent au-devant de l’engin de siège arcanique et fauchèrent les derniers hommes-bêtes pour dégager un chemin sanguinolent jusqu’à la porte pulsante de la citadelle. Un œil, le symbole de Tzeentch, flamboyait tel le soleil sur sa structure cristalline. Le pas lourd et régulier des porteurs du bélier était de plus en plus fort. Balthus leva la tête, s’imaginant déjà voir apparaître de l’huile bouillante, de la lave de cristal ou quelque sortilège délétère, mais il ne vit qu’une poignée de défenseurs tirant désespérément leurs projectiles en cloche.

— Poussez ! s’écria l’ingénieur-sacristain Sextus, situé à l’avant du bélier.

Le Pourfendeur-de-tours percuta la porte. La foudre qui frappa le point d’impact aveugla Balthus. Quand il recouvra la vue, il vit que la porte n’avait pas cédé. L’air empestait l’ozone et l’encens.

— Poussez ! s’écria Sextus.

Le Pourfendeur-de-tours heurta une fois encore la porte. La foudre fut si vive que Balthus craignit que sa cécité ne soit pas temporaire cette fois. Il lui fallut plus de temps pour retrouver la vue, mais il vit alors que la porte était déformée, le cristal cassé, des fissures de feu se propageant à la manière d’une toile d’araignée.

— Poussez, mes frères !

Le tonnerre fut assourdissant, et la foudre eut des accents de fin du monde. La terre trembla, de même que la tour. Il y eut un bruit déchirant, et l’écho d’un millier de cloches. Quand Balthus rouvrit les yeux, la porte s’était volatilisée, comme si elle n’avait jamais été là.

— Je vous l’avais bien dit, fit Tulius.

Pindar volait déjà dans le tunnel. Balthus courut derrière lui, en regardant à gauche et à droite, en quête de meurtrières, de pièges à runes, ou d’arches par lesquelles leurs ennemis pourraient surgir. Ils ne rencontrèrent aucune résistance et accédèrent à une vaste cour, où régnait un silence menaçant.

Devant eux, un autre passage voûté perçait une grande barbacane, mais celle-ci était dépourvue de porte. Il s’ouvrait devant eux telle la porte du royaume de la Mort. Balthus aimait de moins en moins le sentiment que tout cela lui inspirait.

Il avança d’un pas décidé vers l’entrée béante, et les guerriers de sa chambre se ruèrent tout autour de lui. Derrière, il entendit les pas des porteurs du Pourfendeur-de-tours qui avançaient à l’unisson, même s’il ne semblait plus y avoir de porte à briser.

Il voulut crier à ses compagnons d’attendre. Les poils de sa nuque se hérissèrent, mais ils ne semblaient plus écouter que l’exaltation de la victoire, l’envie d’envahir enfin la dernière citadelle. Ils foncèrent tête baissée, en quête d’ennemis à massacrer.

Avaient-ils raison d’agir de la sorte ? L’attaque des cultistes n’avait-elle été qu’une ultime sortie suicidaire – un effort visant à emporter leurs adversaires dans la mort ? Balthus n’y croyait pas. Jusqu’à présent, leurs adversaires avaient fait preuve d’ingéniosité et de détermination. Il ne croyait pas qu’ils aient pu se transformer en berserkers ces dernières heures.

Pourquoi pas ? lui souffla une partie de son cerveau. Tzeentch est le maître du changement. Il se demanda si cette pensée venait de lui, ou si la brise parfumée et l’air scintillant ne l’avaient pas poussée dans son cerveau.

La brise parfumée ? L’air scintillant ? Ses troupes regardaient tout autour d’elles d’un air perplexe. Étaient-elles elles aussi victimes d’une sorcellerie subtile ? Il serra l’amulette qu’il portait sur la poitrine et la confusion recula, remplacée par l’énergie purifiante de Sigmar.

Derrière lui, il entendit des cloches tinter, et autre chose, comme une herse qui se refermait brutalement. Il vit que la porte brisée peu de temps avant par le Pourfendeur-de-tours s’était reformée. La voie était bloquée. Des cors aigus retentirent. Des couleurs se mirent à tourbillonner, formant dans les airs des mandalas qui vomirent des démons gesticulants. Des tours qui encerclaient la cour surgirent des hordes d’acolytes.

— En formation autour de moi ! hurla Balthus, ralliant ses hommes pour qu’ils forment un mur de boucliers sur lequel la horde sur Chaos allait s’écraser.

Il savait que cela ne suffirait pas. L’ennemi était trop nombreux, et ils étaient coupés de leurs alliés. Pour chaque cultiste qui s’effondrait, un autre prenait sa place. Quand un Stormcast mourait, il se volatilisait en un éclair éblouissant pour regagner Sigmar et l’orage.

Balthus combattit jusqu’à se tenir sur un tas de cadavres de cultistes. Au loin, il entendit une femme s’écrier :

— Ne les tuez pas tous ! Il m’en faut un vivant pour mes expériences.

Balthus reçut un coup violent à la tête et vit trente-six chandelles. Il se déhancha pour frapper son assaillant et reçut un autre coup à l’arrière du crâne. Il perdit alors connaissance.

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Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2020 par Black Library.
Version française originellement publiée en France en 2020 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2020 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Fist of an Angry God.
Traduit de l’Anglais par : Jérôme Vessière.
Illustration de couverture : Nuala Kinrade & Roman Tishenin.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2020.

Le Poing d’un Dieu Courroucé © Copyright Games Workshop Limited 2020. Le Poing d’un Dieu Courroucé, GW, Games Workshop, Black Library, Warhammer, Warhammer Age of Sigmar, Stormcast Eternals, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, espèces, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

ISBN 13 : 978-1-80026-455-7

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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